* * *
Еще одну весну в подарок
Несут прилетные грачи,
Вод талых тонкий звук гитарный,
И потеплевшие лучи.
За что же мне такая роскошь?
Что я такого совершил?
Менял штиблеты и прически,
Хватать приятное спешил.
За шмотками стремился в мыле,
На чистом спал я, пил и ел;
Искал, когда бы похвалили
За результаты мелких дел.
Дожди с заборов смоют копоть,
В ручьях уйдет разбитый лед...
И никогда не отработать
Того, Всевышний что даёт.
* * *
Промелькнула снежинка,
У тропы не найдешь.
Руки ветру свяжи-ка,
Выбей холода нож.
Вдаль уходит надежда,
Вдаль, в зазвёздную высь,
Опасенье и нежность
В сердце переплелись.
* * *
А ты сейчас уже с другим —
И осудить никто не вправе:
Граненный камешек в оправе
Чужой, но, все-таки, любим.
Пройдет бесцветных много дней,
Покуда камешек потухнет,
Когда построенное рухнет,
А, впрочем, времени видней.
* * *
Я о чем-то заботился,
Что-то хотел,
Я блуждал среди потных
Желающих тел.
И чем дальше исток,
И тем больше печаль.
И на главный вопрос
Только дождь отвечал.
* * *
А есть ли зло на этом свете,
Что поедает словно ржа?
Твердишь о черном пистолете,
Об остром лезвии ножа;
О пламени, о боли ярой,
Что подает змеиный яд.
Давно мы свыклись с мыслью старой,
Пора бы новую принять:
Наверное, металлу больно,
Коль кремень трет его шустрей,
От боли можно стать невольно
И убеленней, и острей.
* * *
Ты уже не сумеешь вернуться,
Как вернуться не смогут дни;
Это тем, кто остался, грустно,
Потому что уйдут и они.
Только те, кто остался, плачут,
Кто ушел, тот не знает слез...
Ах! Какое заката пламя!
Ах! Какой притихший погост!
И река приутихла возле,
И тропы чуть заметен след...
Показались первые звезды,
Чем темнее, тем ярче их свет.
* * *
В густых кустах пичуга пинькала,
В траве ручей блистал слюдой.
Ты убегала, как тропинка,
А я, конечно, за тобой.
И луг был желтым от купавок,
И небо — словно васильки;
Надежда радостью не стала,
Нет продолжения строки.
И на стекле застыли капли,
И серой ниткой день прошит.
По небу ветер тучи катит
И ветки ивы тормошит.
* * *
В траве цветет цветок лиловый
У луга, где не видно троп;
Нет выпаса здесь для коровы,
И близко не растет укроп.
Здесь много света, даль открыта,
Природа лучше, чем в кино,
Кусты напоминают крылья,
Но улететь им - не дано.
Здесь лжи нет, зависти прогорклой,
А если окрик — птичий крик.
Цветок лиловый на пригорке
Быть незамеченным привык.
* * *
Костер погас, остался пепел,
И ночь закрыта на замок,
Вдали прокукарекал петел,
Но спохватился и замолк.
А здесь, на этом костровище,
Другому пламени порхать,
Сгорать кокоры корневищу,
Ее подсохшим потрохам.
И блики поплывут по речке,
Гречишки от течения дрожь.
Да, будет здесь костер, конечно,
Но тот — сгоревший, не вернешь.
* * *
Как много желаний и шума
Несносных для струн души.
Не ветер бархатный дует,
Не тихий тростник шуршит;
Но грубые эти заботы
Поклонницы жадных телес,
запутан ты ими, замотан,
Для слов поднебесных исчез.
И торжествуют звуки,
Которых тебе не достичь.
Еще потеряны сутки,
Частицы надежды опричь.
* * *
Ты далеко от суеты
Литературных треволнений,
Не стал пред славой на колени,
Ты рвешь безвестности цветы.
Да все мы будем там — в тиши:
И безудержно знаменитый,
И беспричинно позабытый,
Хоть так, хоть этак вороши.
Кому завидовать — вопрос;
Тому ль, кто был игрушкой славы,
Или тебе, друг нелукавый,
Что ни гремя свечу пронес?
|
