* * *
«Не от уст ли Всевышнего
происходит бедствие и благополучие?»
(Иеремия)
Все происходит от Бога:
Эта в траве роса,
Эта лесная дорога,
Тучи и небеса,
Эти цветы и воды,
И от кустов тень,
Сумрак лихой непогоды,
Сырость тяжелых стен,
Запах душистый стога,
Алость январских щек...
Все происходит от Бога!
Но от кого же еще?
* * *
Не может заря бесконечно блистать,
Не могут дожди непрестанно хлестать.
Не может огонь все гореть и гореть,
Не может вода все шуметь и шуметь.
Не может пичуга без умолку петь,
И медь под лучами все время блестеть,
Ни рушиться камни, ни рваться металл...
Я тоже устал! Я тоже устал!
* * *
Прекрасны на воде от капель кольца,
Прекрасны и деревья, и река;
Роса прекрасна на восходе солнца,
Но, все ж, бросаешь взгляд за облака.
Прекрасны и жнивье, и луговина,
Стога прекрасны в образе ротонд;
Луны прекрасна в небе половина,
Но, все ж, бросаешь взгляд за горизонт.
Жарки прекрасны за зеленым мысом,
Прекрасен дым кудрявый труб печных;
Прекрасен край, в котором ты родился,
Но, взгляд бросаешь выше звезд ночных.
* * *
Сегодня — грусть, а завтра — радость;
Сегодня — звезды, завтра — нет.
Где бой идет, там боль и раны;
Был бал — дуэль и пистолет.
Тот вознесен, а тот повешен;
Жить — наслаждаться и вредить.
Не всякий и святой безгрешен,
Да, вот, не нам его судить.
* * *
Слова просились на бумагу
Построить стоящую речь,
Не по буграм, по буеракам,
По тропке ровненькой, сиречь.
Вот написал, проходит время
Посмотришь, и берет тоска:
Не стих — корявые поленья,
Шероховатая доска, —
Дрянь рифма и строфа сломалась,
И смысл — не смысл, а холодец.
А, ведь, еще вчера казалось:
Прекрасно! Мощно! Молодец!
* * *
Все просто, словно камень из пращи;
Зачем тебе слова и скрипки звуки?
Тебе нужны рублей плотвицы и лещи,
Тебе нужны вещей блистающие трупы.
И нам друг друга не дано понять,
Мы разойдемся разными путями,
Я буду цепи ржавые таскать,
А ты гордиться желтыми цепями.
* * *
Мы рождены в своей ракушке,
Валяемся у чьих-то ног,
Слабы от пяток до макушки,
Отсиживаем жидкий срок.
Здесь все задумано не нами,
И каждому своя судьба.
Хоть мы и двигаем горами,
По сути, это ерунда.
* * *
А в городе листопад —
Листва покрывает газоны,
И дворники выместь спешат
Цветные дары сезона.
А в городе красота
Кругом золотые кучи.
И дворники на черта
Метёлки свои мучают.
Желтеть не так долго листве,
Об этом и вы не забыли.
На свалку свезут красоту
Обшарпанные автомобили.
* * *
Да, трудно сегодня, трудно!
Да трудно, по слухам, всем:
Тому, кто ворочает трубы,
И кто за «баранку» сел.
И тем, кто сорвался со счета
Своих пышнотелых купюр,
И этой девчушке с челкой,
Чьи груди не скроет гипюр.
И этой усохшей старухе,
Среди привокзальных плевков.
Разруха, сердец разруха,
И будет когда-то легко?
КАКОВ ЕСТЬ
Пусть грозят меня — в труху —
Самую отборную,
Все равно я чепуху
Буду гнать задорную.
Не побрезгую слова
Вытащить из урны я.
Не хочу я про дрова,
Но про даль лазурную.
Я обмою их родных
В самой чистой лужице,
И стишок сложу из них —
Пусть под солнцем кружатся.
Вы народ и я — народ.
Вам виднее с крыши.
Кто на облаке плывёт —
Снизу вздор не слышит.
|
