* * *
Нас, несомненно, возвысят,
В страшный не бросят проем -
Эти минуты жизни,
Господу что отдаем.
* * *
Слова. Слова, они как люди,
То тянутся, а то спешат,
Они одобрят и осудят,
Осадят или рассмешат,
Заставят плакать, веселиться,
Подняться до любых вершин,
Или в поступке устыдиться,
Который взял да совершил;
Помягче эти, эти строже,
Гибки иные как трава…
Слова, они на нас похожи,
Иль мы похожи на слова.
* * *
Речка под тонким флёром,
Ажурный узор сплетён.
Флёр этот очень скоро
Исчезнет чудесным путём.
Час своим делом занят:
Цедит минут молоко.
Всё здесь легко исчезает,
Как и приходит легко.
* * *
Оставить хоть что-то,
Самую малость,
Здесь по земле проходя:
Такое желание
Нам досталось,
И от него — никуда.
* * *
Меж собою связаны, -
Им и даль и близь:
Смерть — для нас обязанность,
Равно как и жизнь.
* * *
Мелочи дарим значение,
Роемся в серой золе.
Встанем против мучения
Здесь, на грешной земле.
* * *
Всё, что в крайность упирается —
Фанатизмом называется.
А фанатик, как известно,
С безрассудством связан тесно.
* * *
Повторяем мы инертно,
Потирая мокрый нос:
“Человечество бессмертно…”
Так ли? Прибольшой вопрос.
* * *
Порядочным быть хочет всяк,
Но это мордой об косяк;
Корыстолюбие, эгоизм
Хотения губят механизм.
* * *
С житейской кочки рассуждаем,
Не видя, что за звёздным краем.
И наши глупые укоры —
Как те подгнившие заборы —
Летят на землю от ветров.
Вот так-то вот, Иван Петров.
Властителю небес видней:
Что наша жизнь
И что есть в ней.
Нет смысла доходить до лая,
На Небо морду поднимая.
* * *
В Пятигорске тихо вышел,
Не крикливый городок,
В высоту не лезут крыши,
Утро дарит холодок.
Слева высится Бештау,
Так себе – не Эверест.
Сразу цель себе поставил:
На Машук как жук полез.
На вершине не фигово,
Виден Эльбруса изгиб.
Нету городка другого,
Где бы Лермонтов погиб.
На хрен он сюда заехал,
Порасти здесь всё травой.
Да, мартыновцам – потеха,
А ему-то каковой?
Поглядел, где он стрелялся, -
Понаделал столько дел…
В Нальчик вскоре оторвался,
Но и там не усидел.
И пошёл пешком в Абхазию,
Мандаринов где причал.
Северный Кавказ облазил,
А на Южном заскучал.
Всё, домой хочу… Не надо…
Криком внутренним кричу.
Сердце новому не радо,
Горы мне не по плечу.
У Эльбруса может тучи
И красивей, и тучней…
Да, от старого мне скучно,
Но от нового скучней.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
