Я вернулся... с войны!

Прошумев шинами по мокрому асфальту, автобус до колен окатил водой стоявшего у киоска не молодого уже человека в кожаной куртке, и ехидно подмигнув желтым глазом, скрылся за поворотом.
Струйки воды спокойно - лениво стекали по седым волосам, затекая за воротник.
Прячась под зонтом, мимо торопливо прошли две девушки, и, окинув незнакомца быстрым, чуть опасливым взглядом, свернули в арку торгового центра. А он, словно не замечая дождя, задумчиво смотрел на серую бесконечность чёрного, осеннего неба.
Словно что-то вспомнив, провёл ладонью по карману брюк, и, почувствовав связку ключей, успокоено улыбнулся.
Это были ключи от его, недавно полученной квартиры и подаренной ему вчера, подержанной машины.
Он снова улыбнулся. Смахнул ладонью повисшую на кончике носа каплю воды, и высоко подняв голову, улыбался, глядя в чёрное небо:
«Спасибо, Отец… Спасибо за всё! Никогда не думал, что промозглый осенний вечер может быть таким прекрасным! За квартиру спасибо… За эту «консервную банку на колёсах»… За пищу на столе… Я теперь никогда не забуду как стоял однажды на этом же месте на этой площади, отчаявшийся, бездомный… А потом, вон там, на грязной скамье сидел в компании местных алкоголиков и наркоманов, и, что бы заглушить голод и тоску, пил противную тёплую водку. Каким тоскливым и серым казался мне тогда тот солнечный Май… Не хочу больше в ту жизнь, в ту грязь! Никогда в жизни не хочу снова в ту весну…
Ты допустил мне пройти через этот мрак.
Может быть это называется "Крещение огнём"? Не знаю.
В любом случае, наверное, для чего-то это было нужно. Мне или Тебе.
Впрочем, конечно же - мне!
Что бы обгорела вся «шелуха» с моей души, что бы научился я доверять Тебе не только на словах, а и на деле. Что бы научился делать шаг в пропасть не чувствуя тверди под ногами, когда Ты рядом.
Ты научил меня этому! И ещё многому научишь меня.
И знаешь, Пап, я согласен! С Тобой теперь хоть в преисподнюю!
Теперь я знаю тебя.
Теперь я знаю: я могу доверять Тому, Кто умер за меня!»
Шлёпая по лужам грязными рваными кроссовками, к киоску приближалась фигура заросшего бородой местного "бомжа". Он, не замечая дождя, умиротворённо насвистывал весёлый мотивчик.
Проходя мимо киоска, он вдруг обрадовано поднял взгляд:
- О-о! «Священник», ты что ли? Какими судьбами?! Давно тебя не видел. Ты куда пропал?
Не дожидаясь ответа, вынул из бездонного кармана грязной куртки - бутылку водки:
- Давай, за встречу, по малой…
Отпив из горлышка глоток, протянул бутылку собеседнику:
- Так ты чё, из «бомжатника» свалил? Где теперь обитаешь? Как сам-то?
Не притронувшись к бутылке, собеседник улыбался, глядя на бродягу:
- Здравствуй, Гюнтер… Спасибо, но пить я не буду.
- Ты чё?! Ты не заболел ли часом? Выпить «на холяву» не хочешь?!
- Нет, братка, не заболел я. Напротив – выздоровел!
- Не по-о-о-о-онял... Ты чё?..
- Гюнтер, у меня теперь есть повод не пить. Ты знаешь, – он счастливо улыбался, я… я вернулся с войны…
- Так, этому больше не наливать! – по-своему понял ситуацию Гюнтер, и тут же потеряв всякий интерес к собеседнику, пошлёпал дальше по дороге, толкая перед собой тележку со своим нехитрым бомжовским скарбом.

Я вернулся... с войны!Проза

Я вернулся... с войны!

Я вернулся... с войны!
Проза