Нереальная реальность

продолжение:

В училище дела идут хуже некуда. Прогулы. Веселой компанией, во главе с Иркой, вместо лекций – в бар. Преподавателей не слушаю, на уроках пишу стихи. Лишили стипендии за неуспеваемость. Родители недовольны. Еще бы, им теперь придется давать мне деньги на дорогу и на обеды. Хотя, они всегда мной недовольны. И мне уже все равно. Привыкла.
А деньги родительские оставляю в барах. От алкоголя больше не тошнит. Зато, очень нравится расслабленность, затуманенность. Проблемы уходят на второй план, и можно хотя бы временно, не чувствовать внутренней тоски, которая неизвестно по кому, или по чему?
Иногда, Ирка приводит с собой Володю. Он держится на расстоянии.
«Вовка, посади ее на трамвай, а мы пошли. А то завтра рано вставать». Так и хочет оставить нас один на один. Володя неуверенно подходит ко мне: «Пошли?»
«Пошли. Темно уже. Страшновато одной». Мы идем по брусчатке старого города. Под серым небом чернеют, еле видимые в наступивших сумерках, купола старинных башен. Беспечно поворачиваются из стороны в сторону, заглядывающие в небо, флюгера.
«Хочешь загадку?», - Володя указывает рукой в сторону башен.
«Ну, давай». «Что за башни, любят друг друга, а соединиться, не могут?»
«Длинный Герман и Толстая Маргарита. Они по разные стороны оборонительной стены». Мы замолкаем. Вечер постепенно переходит в ночь.
Улицы пустынны, и только светящиеся витрины напоминают о том, что где-то есть люди, закрывшиеся в своих домах до утра. В нависшей над городом тишине, раздается цокот моих каблучков. Иногда слышен шелест шин, промчавшихся по шоссе, авто. Нужно поторопиться, скоро трамваи перестанут ходить.
«Ты пишешь стихи? Мне Ира сказала». «Пишу. А, что?» «Почитать дашь?»
Я достаю из сумочки небольшой блокнот. «Читай, если поймешь, что там написано. У меня подчерк плохой». «Пойму, обязательно пойму, спасибо. Когда вернуть? Давай завтра в парке встретимся?»
Мы сидим на скамейке, возле небольшой каменной фигуры плачущей женщины. Это памятник Линде, оплакивающей своего мужа Калева. Подбородок опущен на грудь, глаза прикрыты, руки покоятся на согнутых коленях. Скорбь. Огромные старые дубы заботливо прикрывают ее со всех сторон.
«О ней можешь написать? Знаешь, мне очень понравились твои стихи. У тебя талант». «Спасибо, могу и о ней. Целое озеро слез. Ты знаешь эту легенду?»
«Да. Озеро Юлимисте из слез Линды. Вот это любовь!» «А я бы не стала плакать». «Почему?» «Не знаю. Не стала бы и все».
Короткое лето. Нужно успеть накупаться досыта. Я иду по ребристому дну, и теплые волны нежно касаются моих ног. Идти нужно долго. Мель. Но, вот, наконец, море становится темно-синим и холодным. Еще пару шагов, и можно плыть, не доставая до дна. Я плыву навстречу набегающей волне, которая подхватывает мое тело, кажущееся легким, как пушинка, и подбрасывает вверх. Прокатившись на гребне, я ожидаю очередную волну. Она накрывает меня с головой, предупреждая: «Опасно! Плыви к берегу!»
С Володей встречаемся каждый день. Теплый желтый песок. Убаюкивающие, спокойные волны, ласкающие берег. Тело пропитано солью, соль на губах. Мы лежим рядом, глядя в небо, по которому плывут облака – дирижабли.
«Володя, ты умеешь летать?» «Летать? В детстве, во сне летал ». «А я до сих пор летаю». «Ничего удивительного, ты не от мира сего». «Это как?» «Все поэты не от мира сего».
Утро. Я вскакиваю с постели, и босая, в ночнушке, бегу к телефону.
Звоню Володе: «Привет. Сегодня во сколько?» Молчание. «Володя, ты, что не слышишь?» «Я не могу сегодня. Я уезжаю. У меня учеба начинается, каникулы закончились». «Я приду проводить тебя». «Нет, не приходи, не нужно».
«Мы, что больше не увидимся?» «Нет. Прощай».
Иду в училище. Заглядываю в женский туалет. Ирка, окруженная подружками, с сигаретой в зубах, конечно же, здесь. Разыскивать ее в классах, бесполезно.
«А, привет!»,- она оборачивается ко мне, со смущенной улыбкой. «Вовка уехал. Знаешь? У него невеста в Мурманске. Так, что он жениться поехал. Только ты не расстраивайся, ладно? На, закури, легче станет».
Я не плачу. Толку? Все равно мне не наплакать целого озера. Правда, тоска, та, которая внутри, усиливается, а еще, сильно щемит между лопатками.

Нереальная реальностьПроза

Нереальная реальность
Проза