Нереальная реальность

продолжение:

Последний звонок. Вся программа на мне. Пишу посвящения учителям, переделываю песни. Выступление удается на славу. Учителя умиленно плачут, девочки всхлипывают, парни галантно дарят цветы. Выпускной бал. Одноклассницы разодеты по последней моде. Блузки с глубокими вырезами, юбки в облипку. А я как белая ворона. Легкое шелковое платье, с так любимыми мной ромашками, на подоле. «Деревня!» Ну и пусть. А мне нравится. Звучит вальс. Какой-то незнакомый парень из другой школы, подходит ко мне и приглашает на танец.
Все как во сне. Я почти не осознаю реальность. Мы кружимся по залу все быстрее, быстрее. Еще немного, оторвемся от пола и взлетим над толпой танцующих. Но, вдруг, я поскальзываюсь, и мы заваливаемся на паркетный пол посреди зала. Я вскакиваю и убегаю в буфет. Не стыдно и не больно. Обидно. Полет не удался.
Мне пророчат театральный. Скоро, совсем скоро, еду в Москву, поступать.
Впервые в таком огромном городе, одна. Впрочем, я всегда одна, даже если кто-то рядом. Вступительный экзамен. Подготовленные стихи не выслушивают и до половины, зато просят поднять юбку чуть выше колен.
Я смущаюсь и убегаю. Домой! Не хочу в театральный! Я буду писать. Да, я буду писать стихи.
Звоню маме. «Не поступила? Возвращаешься домой?» «Мама, я пойду в педагогический, если ты хочешь, или работать».
Дома встречают не доброжелательно. «Не поступила, пойдешь замуж». Замуж? Но я не хочу. Я еще не встретила его. Того, который умеет летать. Но это всего лишь внутренний монолог, его не слышит никто. Потому что, те, кто рядом, на самом деле, как бы не существуют.
Училище. «Взрослая» жизнь. Ирка – душа компании, светловолосая, кареглазая, с длинными ногами и узкой талией. Ее я считала красивой.
«Ты что, еще ни разу в баре не была? Пошли, пошли, нечего от коллектива отрываться!» В баре красиво и уютно. Возле каждого столика аквариум с рыбками. На столе, в ажурном подсвечнике, зажженная свеча. Официант приносит форель в фольге и высокий бокал, края которого покрыты сахаром, смешанным с клюквенным соком. Впервые пробую спиртное. Вкусно, сладко. Выпиваю все содержимое. Голова кружится, ноги не слушаются. Подружки выводят на улицу и впихивают меня в трамвай. Крепко держусь за ручку, чтобы не свалиться. А дома - рвота, головная боль. Все, больше никогда, никакого спиртного! Завтра уеду на весь день к морю.
Как я люблю бывать возле моря! Несмотря на то, что оно холодное. Говорят, что южное море не сравнимо лучше. Пусть говорят. Меня как-то не тянет. Я люблю мое. Серовато - голубоватое, с пушистой пеной у берегов, с зубчатым, неровным дном. Нет, мне не нравится валяться на пляже и жариться на солнце, дожидаясь, пока не покраснеешь, а потом почернеешь. Я люблю сидеть в парке, где слышен шум волн, разбивающихся о берег.
Я с удовольствием вдыхаю запах. Это соль, смешанная с морскими водорослями. Кого-то воротит, а мне нравится. Неизменно со мной маленькие сборники стихов: Блок, Есенин, Лорка.
«Привет, подруга!»,- Ирка тащится в парк под ручку с каким-то парнем. И как только она меня вычислила? «Что, голова болит после вчерашнего? Ну, ты и наклюкалась!»,- сотрясаясь от смеха, ее пышная грудь, готова выпрыгнуть из декольте.
«Познакомься, это Володя, мой брат. Он на капитана дальнего плаванья учится!»,- парень, улыбаясь, подает мне руку. Высокий, темноволосый, правда, но главное – моряк! Интересно, умеет ли он летать?
Володя садится рядом со мной. «Ладно, я побежала, а то там девчонки заждались»,- Ирка, хитро улыбаясь, разворачивается и уверенным шагом направляется к пляжу.
«Что это у тебя? Есенин?»,- Володя берет из моих рук книжку.
«Посмотрим. Дай, Джим, на счастье лапу мне. Нет, не то. А, вот.
Ну, целуй меня, целуй! Поцелуемся?»,- он откладывает книгу в сторону, обнимает меня за талию и тянется губами к моим. Я отстраняюсь.
«Не целуюсь с малознакомыми». «Да? А Ира мне сказала, что тебе скучно».
Не умеет. Не умеет летать. А жаль.

Нереальная реальностьПроза

Нереальная реальность
Проза