Писал роман он о судьбе
Престранной,
Никто не пишет о себе
Романа.
Такого не было ещё
В Отчизне,
Чтоб жил чудак, что увлечен
Не жизнью.
Чтобы ни жить, любить, искать
Учиться,
А что б себя лишь понимать
Стремиться.
Такой занятный был предмет
Науки -
Себя вытягивать на свет
Из муки.
И лезть пытаться из себя,
Из кожи,
В себя, как в бездну бытия
Быть вхожим.
Чем глубже он в себя вникал
Напрасно,
Тем себя меньше понимал,
Несчастный.
Словно боролся Некто с ним,
Играясь,
Кто был силен и невидим,
Скрываясь.
Был Некто, он Кого понять
Не в силах.
Его та сила, словно мать,
Благословила.
Быть на себя он перестал
Похожим.
Но понимать других он стал
Их кожей.
.
|
