Хоть на русском пиши, хоть на идиш,
Или скройся, живя тише мыши.
Но куда ни пойди – Ты всё видишь,
И о чём ни скажи – Ты всё слышишь.
Ты был раньше моим Че Геварой,
Иностранцем с бутылочкой «Колы»,
Джоном Ленноном с белой гитарой,
И бессменным директором школы.
Поцелуем неистовым первым,
Отречением, болью, тоскою,
И рассветом, мотающим нервы
Неоконченной красной строкою.
Иногда мне казалось, как больно,
Как неправильно всё происходит.
И любви дальше дружбы застольной
Вообще не бывает в природе.
Затоскуешь о чём-то нездешнем,
Но до детства, до боли знакомым,
Словно вкрадчивый запах черешни,
И задремлешь от райской истомы…
А судьба иногда приголубит
И прогонит, пощады не зная.
Мне осталось молиться из глуби
То ли ада души, то ли рая.
2016
|
