* * *
Господь спасает тех, кто с Ним,
Он — их надежда и опора.
Самонадеянности свора
Падет, рассеется, как дым.
Хвала Ему во все века,
Не уставайте Бога славить.
Кто любит правду, а не править —
Идет к Нему издалека.
Тот не преткнется на пути,
Тот Господом оберегаем;
Хоть тягот и не отвергает —
К вершине все-таки идти.
Не оскверняйте ложью уст,
Бегите дерзости, коварства;
Здесь, на земле, отыщешь царство,
Но высохнет спасения куст.
А тело ветхое сгниет,
Душа бы только не истлела.
Иди к жилищу Бога смело,
За Ним добро не пропадет.
* * *
Твои стихи — слова и звук —
Они умрут с тобою вместе;
И это разве страшный вестник?
И надо ль разжигать испуг?
Ты жил, произносил слова,
И радовался стройной фразе...
Бессмертной быть достойна разве
Лугов весенняя трава?
Ты по песку шел у воды,
Ты наслаждался этим светом...
Ты был прижизненным поэтом:
Прошел — разгладились следы.
ТРОПИНКА
Едва заметная тропинка
Неведомо куда ведет,
Она сухой травой покрыта,
А корни вдоль и поперек.
Набрел я на нее случайно,
Полдня в болоте проплутал,
Едва не утонул в отчаянии,
И потерял почти запал.
А тут она — и я взбодрился,
Пошел — куда-то приведет,
Ведь кто-то же над ней трудился —
Кузьма, Егор или Федот.
Ведь кто-то здесь ходил когда-то,
Откуда бы тогда ей быть?
По этой черной грязи шмякал,
Теперь на кладбище забыт.
И мне б свою проложить тропку, —
О, Господи, меня прости, —
Хоть одного из грязи топкой
До деревушки довести.
* * *
Пугливая душа поэта
Чурается пустых забот;
Пугается огня меж веток,
Пугается бездонных вод.
Ее пугает гулкий выстрел
В лесу, в овраге, за горой.
Она как облако повисла
Меж диском солнца и землей.
* * *
Не проживешь без печали,
Да, наверняка.
Белые-белые чайки,
И голубая река.
Синие-синие дали,
Синие, словно мечта.
Нету у неба начала,
Нету у неба конца.
Леса прибрежного чары,
Вечер не цвета свинца.
Есть у добра начало,
Нет у добра конца.
* * *
На асфальте бьются листья
Ночь осенняя сухая;
Отчего несутся рысью
На минуту не смолкая.
Может быть, заранее знают —
Их прибьет дождем холодным,
Дворники их посгребают
В кучи, по краям дороги.
А потом придут машины —
Увезут их всех на свалку;
И на свалке листья сгинут,
Безымянные, вповалку.
За спиной осталось лето, —
А законы жизни строги, —
Может, чувствуют все это —
И бушуют на дороге.
БЕЗ БОЛИ, БЕЗ ЗАБОТ
Сумеешь ты состариться,
И поседеешь аж;
После тебя останется
Машина и гараж;
Сад куцый с дачным домиком,
Где в темной норке мышь.
А ты в могилке новенькой,
Счастливенький лежишь:
Без взглядов злых, без пряников,
Без боли, без забот.
Твой сын, довольно пьяненький,
Машину разобьет.
Сгорит «домишко крохотный»
Однажды по утру;
Могильный крест раскрошится,
Ветра бугор сотрут.
Пусть в выводах не профи я.
Заткну конфеткой рот.
Такая философия,
Такой вот бутерброд.
* * *
Жизнь коротка, и стоит ли
Терять Всевышнего доверие?
Росли-росли, и выросли:
И валятся в обрыв деревья.
И многого нам не понять,
И многое для нас закрыто.
Слепых не будем осуждать,
А дерзких карта будет бита.
Пусть страх не бродит за спиной,
Пусть сердце не трепещет птицей:
Нам уготован мир иной, —
Должны мы тихо удалиться.
* * *
Опять пришли туманные рассветы
Для этих мест, для сердца, для строки;
И песни птиц давно уже пропеты,
И никого не встретишь у реки.
Проходит все — ничем не откупиться:
Ни добротой, ни злом, ни красотой.
Из родника живого не напиться,
Пожухнет алый лист и золотой.
Как быстро сохнет на листе росинка —
Свое берут спешащие года.
Любил я край, в котором я родился,
Который я покину навсегда.
|
