* * *
А лучше я не знаю где,
Где без ухаб и где без терний.
На жизнь мне жаловаться грех –
Господь меня покуда терпит.
* * *
Под парусами голубыми
Блуждал, по голубой воде...
Теперь смотрю я, как другие
Плывут... и очень грустно мне.
Могу отбросить груз напрасный,
Забыть ненужные года...
Но парус станет — грязно-красный,
И черно-бурою вода.
* * *
Это вовсе не напасть –
Поскользнуться и упасть.
* * *
Времени бьет тело палица,
Жуткая круговерть.
Только душа не старится,
Ей не дано стареть.
* * *
В капусте бабочка порхала –
Ах, любо-дорого взглянуть!
Потом на лист она упала –
Видать решила отдохнуть.
Но после этой канители,
Что приключилась здесь у нас,
Капусту гусеницы съели.
И весь про бабочку рассказ…
И льстец иной вот так порхает
Даря напудренную лесть,
Любезностями полыхает –
Желая на капусту сесть.
ПРОСЕЛКИ
Люблю проселки — сердцу надо —
Как говорят, и от, и до;
Проложены - не для парада,
Не для особенных удобств.
Их тракторами разбивают,
И перепахивают их;
Прямолинейности - не знают:
Хоть плачь на взгорочках иных.
Они, порой, пылят нещадно,
А осенью вгоняют в грусть —
Махнешь рукою: «Ну и ладно!
Авось к рассвету доберусь».
Они к воде речной прижмутся,
Чтоб избежать уремных пут;
Споткнутся, в воду оборвутся,
И — ничего, переживут.
Войдут в деревни и поселки,
Их главной улицею став...
Люблю я русские проселки,
За их простецкий вольный нрав.
* * *
Кто призывает видеть смысл в вине —
Опаснее грабителя вдвойне.
Грабитель отберет лишь кошелек,
А соблазнитель — душу уволок.
* * *
Время улетает
Словно пух под ветром.
Время не хватает.
В пепел все, все пеплом.
Оттого и мрачен
Дом и дома стены,
Оттого и плачет
Серый дождь осенний.
Оттого и строчки –
Без росы блестящей.
Дует одиночеством.
Что ещё обрящешь?
Жутко этим скован.
Чешуятся змеи.
И борюсь с тоскою,
Но тоска сильнее.
* * *
Конечно, деньги — много значат:
И то, и то — переиначат,
Нужде покажут жирный кукиш...
Но душу чистую не купишь.
* * *
Нет в душе моей жгучей обиды.
Я один лишь во всем виноват,
Что растет невезуха обильно,
Что чернуха за тысячу ватт.
Да, своей не имею квартиры,
Да, занюханный ем бутерброд.
На вокзале нетоплено, сыро...
Скоро — скорый, и тот — напролет.
Потихонечку всходит проседь,
А морщин — к борозде борозда...
И играет грустное осень,
На чуть видимых струнах дождя.
ПИСЬМА
Вновь падают желтые листья.
Дождь серый осенний льет...
Я видел как плакали письма.
Я видел как плакали... вот.
Но я был обидой измучен,
Был ревностью едкой томим;
Я верил не солнцу, а тучам;
Я верил молве, а не им.
Опять на сырых аллеях
Из темной листвы настил.
Жалею ли я? Жалею,
Что письма тогда не простил.
* * *
Сегодня ярко ты любим,
Желанен и необходим,
И чародей, и светлый маг…
А завтра – самый злейший враг.
МЕЛОДИЯ
Идешь, как по капустным листьям,
Морозцем бархатным дыша.
Мелодию кто эту выстелил? —
Спроси у радости душа.
Спроси — она твоя подруга,
С ромашкой белой на груди.
В своей норе укрылась вьюга.
Пускай подольше там сидит.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
