* * *
Христос сказал: «Нельзя мамоне
И Богу поровну служить».
Туда, сюда любовь вложить,
И там, и там быть при короне.
К просчету приведет сей высчет,
Причастен будешь ты к вине,
Окажешься несчастным нищим
На той ли, этой стороне.
* * *
А если соловьёв не станет:
Исчезнут разом, навсегда?
Наверно в организме стали
У нас прибавится тогда.
И печень вздуется от жёлчи,
Отяжелеет от камней…
Ах! Не пророчьте, не пророчьте!
Пусть будет вечен соловей!
СПИСАННЫЕ ВАГОНЫ
Стоят вагоны в тупиках,
Стоят – колёса ржавые;
Прочесть не трудно на боках
Их, надписи корявые:
«Не подлежат ремонту». Да.
Или короче: «Списанный,
Теперь загнали их сюда
Не церемонясь втиснули».
Здесь нет доски, там нет доски,
Кругом железо мятое,
Почерневшие бруски,
Крепления щербатые…
И нам года намнут бока,
Вползём в тупик дырявые.
Напишет времени рука
Слова свои корявые.
* * *
Ему бы ягод горсть набрать, -
Он за топор, и он – без промаха…
И щепки в стороны летят,
И на земь падает черёмуха…
Нет, поспели – вяжет рот,
И сохнет чернота металла…
Ну, вот ещё один урод
Наелся ягод до отвала.
* * *
Какая ночь! Какие небеса!
Кусты безмолвны! Пруд зеркален!
И ветер с вечера в опале,
В опале и людские голоса.
А я по берегу уснувшему брожу,
Я от тревоги вовсе не свободен.
Наверно, потому люблю я тишь в природе,
Что в сердце у себя его не нахожу.
* * *
Пролетели дикие гуси
Потревожив домашних гусей.
Сверху глядя - деревья как кустики,
А людей хоть сквозь сито просей.
А домашние белые жилятся,
Только их не пускает земля –
«Так чего вы галдите, жирные,
Оглушаете криком поля?»
Глядя в след улетающим замер я,
И хлестнула незримая плеть:
Я бы тоже согласен за море,
Только море мне не одолеть.
* * *
Недолго живут недоноски,
Короткое их кино,
Уродством иные броски,
Здоровья им не дано.
Откуда вы, торопыжки?
С каких сорвались концов?..
Мне жаль вас, бледные книжки,
Мне жаль ваших бедных отцов.
* * *
Гениальность - болезнь такая -
Как чесотка, а может и хуже.
Молодым она очень мешает,
От неё я страдал тоже.
Я взлетал от хвалы и лести,
И не очень спешил спЕшиться.
А теперь ни в каком месте
У меня не свербит, не чешется.
* * *
В городе скучных заборов,
Где смешаны с сажей снега,
Жизнь доживу я скоро,
Чтобы уйти навсегда.
Много ли нажил-добился,
Что оставлю живым?
Или уйду, как явился,
Как будто не прходил?
Отвеселюсь, отстраждаю
Последний свой лист оброня…
Оставлю стихи и не важно –
Переживут ли меня.
* * *
А стерню трактора не вспахали,
Задержались в этом году;
Ходят-бродят вороны стаей,
Разговаривают на ходу.
Набивают свои утробы,
Утрамбовывают зерно.
А зимою будут сугробы,
И зимою долго темно.
Так живут, по таким законам,
Видят смысл лишь в таком труде…
А о чём говорят вороны?
Да известно о чём – еде.
* * *
Грязь орёт, исходит матом,
Колея кипит.
Нелегко беднягам скатам
На таком пути.
Тучи – серые бульдоги,
Вот-вот упадут.
Лишь ошмётки от дороги –
Глина там и тут.
Наш облезлый битый «Пазик»
Через лужи прёт.
Непонятно как пролазит,
Силы где берёт.
Доберёмся ли до Сима
Не сорвав свой пуп…
Так и матушка Россия
Ищет твёрдый путь.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
