* * *
Страдания живут, и больше их к истоку,
От них не откупиться, не сбежать,
И лишь одно мне непонятно только,
Какая в них, страданиях, благодать?
А Небо знает, но не скажет скоро,
Не скоро принесет об этом весть.
Уж лучше головы о том не комкать,
Коль есть страдания, то и нужда в них есть.
* * *
Осенняя заря больная –
Сухой собачий нос,
И, кажется, что невменяем
Реки продрогшей плёс.
Не видно птиц, не слышно крика,
Их песнь обречена;
Трава посохла – повелика,
Полынь черным черна.
Род комариный не судачит –
Забыл писклявость нот.
Так бледно день осенний начат,
Какой же будет ночь.
* * *
За правду не жди пышек,
Голос у правды груб,
Много каменьев, шишек
Схлопатывает правдоруб.
Под корень таких рубят,
Таких глушат в упор,
Но не выводятся люди –
За правду хоть под топор.
* * *
Да, человек умнеет,
Время его растит,
Многое он умеет,
Многого он достиг.
Служит ему электроника,
Как родине атташе.
Стихия его пусть тронет, так
Останется без ушей.
Сложил здесь, а там вычел,
Здесь с допуском, там – без.
Много он нахимичил,
Технический ладя прогресс.
Рассудок его вьётся,
Старается – на подъём.
Сам скоро не разберётся
В хитросплетении своём.
* * *
Тучи серые, тучи севера,
С тучи сыплется влаги гнус,
Много сырости здесь насеяно,
Осуждать её не берусь.
Непролазица аж по ступицы,
Аж скукожишься – ну и день,
Не останешься и не сдвинешься,
Света ниточку не продень.
Неурядица, неудобица,
Разливается бьёт сердца.
Друг, нам пятится от распутицы
До конца видать, до конца.
* * *
Заливает, заливает –
Не дорога, а река.
Что поделаешь – бывает,
Приключается пока.
Кто истыкал шилом тучи?
Кто нещадно воду льёт?
Мне ли одному наскучил
Бесконечный водомёт.
Только где-то жарит лето,
И намёка нету туч.
Опадают листья с веток,
День прожарен и тягуч.
И ни корешка для жита,
Засуха сожрала всё…
А у нас здесь всё размыто,
И ещё рвань туч несёт.
«…а у поэта – ничего…»
(Ю.Мориц)
Хватит умалять поэтов,
Беззащитны… то и сё,
Целят в них из пистолеты,
В глубь, на скалы их несёт.
Нервы у бедняг наружу,
И теплом обнесены:
Лишь сухарики на ужин,
Боль с фасада, со спины.
Фрукты не для них на блюде,
Им страданья на пути…
Ладно, все поэты – люди,
Хоть ты как их раскрути.
* * *
Слова ты подбираешь метко –
Готов романа реквизит…
А кто-то может табуретку
Одним ножом изобразить,
А кто-то ловко ладит печи,
А кто-то дока сделать квас…
Кругом художники, конечно,
Но разный материал у нас.
СВОБОДЕН
Свободен я, как в поле ветер,
Куда хочу, туда лечу.
Без денег хорошо на свете –
За то, за это не плачу.
На лавочке сижу бесплатно,
А захочу и полежу.
Башмак мой латан перелатан,
А что в желудке – не скажу.
Ни от кого не жду доклада,
Я не Тиберий, не Тацит.
И на работу мне не надо,
Работа нынче дефицит.
Свободен я от стрел Амура,
Амур от денег не отстал…
Нет, я не странная натура,
Я, просто, всем не нужен стал.
Не ведаю – кому в угода –
Не в сторону мою закон.
Спасибо, кто мне дал свободу,
И низкий, низкий им поклон.
По паспорту не скоро старость,
А кажется, что рядом. Вот.
Ах, как моя душа устала
От предоставленных свобод.
|
