Когда поймёшь – мечта напрасна,
Не хочешь воли никакой.
Вздохнёшь, а сердце несогласно,
Кого винить за этот сбой?
За то, что жизнь моя не сказка,
За то, что чуда не просил,
За то, что строили мне глазки,
А я их вовсе не любил…
За то, что верил демагогам,
За то, что был «всегда готов!»,
За то, что мне хотелось к Богу
И обитал среди жлобов,
Где вместо хлеба сухарями
Кормили много долгих лет,
Казались добрыми друзьями,
На деле получилось – нет.
А может память воду мутит
И мелкий дождь всему виной?
Или со мною осень шутит,
Ей скучно вечером одной…
2011
|
