Комната, утренняя тишина и ты. Ты стоишь на пороге новых знаний и боишься его переступить, потому что все это может подернутся легкой дымкой, поколебаться и исчезнуть как сон, как облако в чистом весеннем небе, как утихающие круги на воде... И останется лишь отголосок былых мыслей и переживаний. Вот под ногами проскрипели старые половицы... Ты словно прочувствовал их вековую усталость, сравнимую с усталостью человека которого уже ничего не держит в этом мире, кроме его собственной жизни. Ты проходишь в комнату, невольно погружаясь в непонятный вихрь ощущений. Перед тобой, на письменном столе, лежит тетрадь... Взгляд невольно задерживается на этих, кем то незакрытых, страницах. Словно внезапно оборванная жизнь, полет птицы прерванный равнодушной рукою охотника. Невольно подходишь поближе, мимо книжных полок, хранящих Знание, где, среди книг и записей, лежит засохшая герань. Перед тобой простая старая тетрадь, пожелтевшая от времени, с волнистыми от воды, а может, кто знает?, чьих то слез, страницами. Текст, написанный ровным почерком, увы, уже нельзя разобрать. Так же как нельзя попросить прощенья у человека покинувшего наш мир. Как часто нельзя исправить наши поступки и вернуть сказанные слова... Страшное слово -«Поздно», это даже хуже чем «никогда» ведь у тебя Был шанс, но ты им не воспользовался… Ты один стоишь в центре комнаты, а вокруг чувствуется присутствие чьих то идей и мыслей, оно словно наполняет комнату теплым светом. Лучи солнца переливаются перед тобой и ты чувствуешь что рядом кто то есть. Такое впечатление что стоит обернутся и ты увидишь Его. Человека который оставил все это и ушел. Куда? На это вопрос ты можешь ответить сам, а можешь не обратить внимания, не думать, ведь так часто люди не задумываются о других вещах. Так легче… Но почему? Этот вопрос медленно оседает на солнечных лучах. Ветер осторожно играет с цветами на занавесках, и от этой игры они оживают, радуются как дети приходу матери. Но и ветер иногда утихает, ведь ничто не вечно в этом мире, а цветы остаются цветами, они просто засыпают до нового дуновения ветра. А через прикрытое окно видно поле, длиной в вечность и синее небо... Прекрасный, укутанный в туман, горизонт, который мы так редко замечаем. Ты отступаешь назад и взгляд невольно начинает скользить по столу, книга в кожаном переплете с золоченным крестом, рядом какие то листы с расчетами придавленные камнем. Морская раковина и выложенный вокруг нее маленькими раковинками неизвестный тебе знак.
На столе нет скатерти и странно, что, через плохо прикрытое окно, его до сих пор не залило дождем. Какая то сила словно хранит этот отрезок прошлого, оберегая его от проявления стихий и людей. Хотя, наверное, люди опасней стихий ведь только они могут творить зло осознано и целенаправленно. Ящики стола закрыты на ключ, также как и некоторые вещи во вселенной закрыты для нашего понимания, их лучше не знать. Человек же постоянно бросает кому то вызов, стремится доказать свою силу и свободу... Только подтверждая свою рабскую зависимость от мнения других. Но и ты в чем то схож с ними, так же из любопытства начинаешь оглядываться вокруг в поисках ключа. Картина... Взгляд сам остановился на ней. На ней изображен водопад, но не это удивляет тебя, внизу, незаметно для взгляда многих, на ветке видно гнездо где мать кормит своих птенцов. Старинная картина в простой оправе. Смысл заключенный в рамки формы. Рисунок на стенах практически неразличим, возможно Время не расценило это как нечто важное, ведь часто Оно часто не согласно с мнением людей. Молча подходишь к стулу с фигурной деревянной спинкой, даже сейчас чувствуется любовь мастера к своему творенью, настолько обработаны все его детали. А ведь как часто равнодушие губит Мастера превращая его в ремесленника и, может быть, мы и получаем тот же результат но без души. Холодный огонь не может согреть, да и нет такого огня. В углу стоит тумбочка с какими то вещами. Вроде бы, ничего интересного, на чем бы можно было остановится, кроме ключа лежащего под ними, но ты уже забыл про него, как мы иногда забываем про наши обещания и цели встретив Нечто на своем жизненном пути. Ты уйдешь без ключа но, возможно, с ответом. И это к лучшему. Как редко мы ищем ответы, возможно кому то выгодно наше погружение в хаос мира. И вроде бы люди, люди и люди вокруг но почему так мало Людей? Осторожно... Вот и ты чуть не разбил вазу... А как часто мы проходя разбиваем чью то веру, надежду? Красивая ваза в которой когда то росли цветы... Но без присмотра и заботы они увяли... Любовь это не только эмоции, восхищение и преклонение, а, в первую очередь, дела. Наконец и ты замечаешь холст стоящий совсем рядом, под рукой. С каким то неосознанным чувством страха ты подходишь к нему и медленно снимаешь покрывало... Знакомые глаза… Ты их видишь каждый день смотря в зеркало. Как бывает важно в нужный момент увидеть себя со стороны – Ты смотришь на свой портрет...
Алексей ,
Мир :)
Во всем и всегда нужно искать суть, отбрасывая наслоения и пустые фразы, извлекать сокрытое из ничтожного, и идти, идти невзирая ни на что и ни на кого.(С)
Не бывает вопросов на которых нет ответов, иногда мы просто не знаем ответы, а порой нам не нужно их знать. (С)
Программист
Прочитано 6480 раз. Голосов 1. Средняя оценка: 3
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Проза лета: не ныть, а жить! - Олег Хуснутдинов Наверно, эта проза жизни происходит со всеми верущими, хочется всем сказать: радость - это особая мудрость! Радуйтесь! Не ныть, а жить! Ибо "образец веры - Христос!"
