The Angel of the Roses

To Finn, a man’n’a poetaster,
Whose quill is fast (but mine is faster),
Who made this humble tale exist
And then translat’d it. What a twist!

This story began in Holland, on a farm of old Hans, who grew roses. Hans was the only florist who hadn’t lost a single flower in his life. His roses looked great: they were one and all big, smooth, with healthy petals and leaves – as if they’d been made on a factory, producing artificial flowers, not grown in the hothouse.
Neighbors were jealous of Hans and tried to follow his actions. For example, one year Hans planted the entire territory with rosebushes, robbing the place even from famous Holland tulips, which bloomed quite early and always sold great. Other florists only shrugged their shoulders – what a silly one! What was he going to do with all those roses? Who would he sell them to? He could have filled up half Europe with such huge amount of flowers!
But a tulip harvest failed that year: tiny dust-sized midges flew from the vegetable greeneries and spoiled all the inflorescences. Getting survived tulips, trading companies started to buy up roses in a rush. Hans grew incredibly rich! The year after his neighbors, as if they’d been in collusion, started to set their gardens with rosebushes every here and there, but demand for flowers was low and the roses went for a song.
Strong rumours about Hans’ connection with the devil appeared among the florists, and if he had lived in the Middle Ages, he wouldn’t have escaped a nice meating with the Inquisition.
Every summer Hans’ grandchildren – Greta and Anders – came from Amsterdam to visit him. Greta was a year older and had a reputation of a dreamer, Anders on the contrary was fond of noisy games and fights, went in for wrestling and caused his sister lots of troubles. She took care of him as well as she could; but after Anders grew ten, he started to protect her himself.
Old Hans had a strictly unbreakable rule: everyone in his house should go to bed when it got dark, and though children, leaving Amsterdam with all its nightlife, satellite television and Internet, had some difficulties getting used to it, the old man was solid as a rock.
The nights were hot and fragrant – the flowers cocooned the farm with their aromas. Children had their beds set on the terrace lit only by the pale yardlights and the smooth moon-pearl.
Hans went downstairs from the mansard to whish his grandchildren goodnight as usual. He carefully put light blankets right, muttered a prayer hardly clear to anyone except himself and was going to leave, when Greta suddenly asked him:
- Grandpa, tell me about the Angel of the Roses!
The old man hemmed into his hoar moustaches:
- You still remember?
- Of course I do! – the girl sat in her bed in a moment, - You often used to tell about the Angel of the Roses when Anders was little, and he always fell asleep, listening to it.
- The Angel of the Roses? – Anders wondered, - Why don’t I remember anything about him?
- You were asleep, - his sister repeated patiently. – Grandpa, is that true that the Angel helps you grow the best roses in the world?
- Silly talk! – the old man hemmed again.
- What do you mean by “silly talk”?! – Anders burst with indignation. – Everyone says that you plant the exact number of bushes you can sell and so never have losses!
- I simply never do anything in a hurry, - the grandfather replied after a slight pause, - before taking an important decision I always spend three days in a solitude pondering it over. That’s when the idea of how many bushes to plant comes to me. An intuition they call it. And the Angel of the Roses has nothing to do with it.
- But how?.. – the girl started to flutter. – I do remember… The Angel of the Roses – he takes care of every flower, he has bright green eyes and snow-white skin. His cloths are weaved of differently colored rose petals, his hair is covered with wonderful dew, making a man washed with it incredibly beautiful.
The old man looked at his granddaughter dazed.
- You do remember? But that’s impossible! You were…
- I do, I do remember! – the girl exclaimed and pointed at Anders with laughter. – Look! He’s asleep again!
Hans moved the blanket ant sat on the edge of his grandson’s bed. He seemed to be in a deep thought. The girl caught her breath, being afraid that he could change his mind and wouldn’t talk with her, but Hans said with a sigh:
- The Angel of the Roses does really keep an eye on my flowers to make them grow healthy, but that’s not because I am such an unordinary florist or something like that – he just grows the Unwithering Rose in my garden.
Greta’s eyes widened.
- The Unwithering Rose! Is that possible, grandpa?
Hans kept silence.
- You are not tricking me by any chance, are you? I’ m quite grown-up already.
- It is impossible to distinguish the Unwithering Rose from the other ones. – the old man continued in a low voice. – Its only sign is its total perfection. It’s absolutely healthy: the dark-green footstalk is straight and smooth, the pricks are strong and sharp, but they won’t harm the man the Angel grew this Rose for. Other people will prick against it, but they won’t get hurt though; but bad people with evil hearts won’t be even able to touch it. And totally wicked people, whose palms are spotted with others’ tears and blood, won’t be able to see it at all because they are wall-eyed for true beauty. The Angel of the Roses cuts the Rose with a special knife in that very moment, when it’s neither a bud anymore nor a completely blown flower yet. It stops to grow, but it doesn’t wither either, because its invisible roots still connects it with the Eternity. It’s only seemingly on the earth…
- How is that possible, grandpa? – the girl exclaimed, couldn’t keep silence anymore.
The old man screwed his eyes up.
- But remember Aaron’s blown scepter.
- Yeah, - Greta breathed out, - that’s a proof… But who is that man the Angel grows the Unwithering Rose for?
- Nobody knows. But he is undoubtedly worthy of it, that’s for sure.
- Have you ever seen the Rose yourself?
Hans shook his head slowly.
- I used to hope to get it some day, but the Angel of the Roses told me that blessing all the plants on my farm by growing the Unwithering Rose here was enough for me.
- So you are not the worthy one, - the girl mentioned quietly.
- Time to sleep, it’s quite late already, - Hans got up, groaning, and set his steps to the door.
- But I love you anyway! – Greta declared from beneath the blanket, - You’ll always be the worthiest grandfather in the whole world for me!
- Thank you, Gretchen! – the old man said half turned his face to her. – You are a very special girl for me too, but don’t tell anyone about the Unwithering Rose. People can be very evil-minded and they will surely love to possess it. They can destroy all the other roses to find the Unwithering One. And the devastation will come to us…
- I understand, grandpa, – the girl hurried to assure him, - and I swear that I would rather die than ruin the Rose and the man who’s going to get it!
- Good girl, - Hans smiled. – Good night!

When the sound of Hans’ steps went down, Greta sat in her bed again. It was perfectly calm around and even the frogs from the far pond, crickets and night birds didn’t make a single sound. Greta deeply breathed the flowers’ fragrance in.
- Oh, how I’d love to get a single glimpse of the Unwithering Rose! – the girl wished aloud and wondered how unusual her voice sounded in such a calmness.
- Angel of the Roses? – she called in a whisper and got silent.
- Do you hear me? – not a single rustle answered her.
- Oh, Angel of the Roses, I know that you exist, and please, - the girl knelt, - let the Unwithering Rose go to the worthy one!
She tilted her head on the side, keeping her ears open. Then she smiled satisfied and dove under the blanket.
- Thank you, Angel of the Roses! – she whispered, falling asleep…
A mighty body with long silver hair bowed to Greta. The air became so filled with flowers’ aromas that could be even felt and leave oily spots on fingers, like lush rose’s leaves. The body shook the hair and the rain of warm star dew gushed on the sleeping girl. Touching Greta’s face and body, the dew vanished immediately…
At that very moment the girl dreamt about a lone poet wandering in the heavy rain somewhere in faraway Russia. He got soaked so much that could now afford himself to be in no hurry. He walked on the pavement without paying any attention to hustling half-dry pedestrians protecting themselves with all their cloaks and umbrellas. He was listening to the falling water or maybe the Tetris of future poem-lines in his head…
A female shopkeeper popped out of the small bus stopped by her flower-shop. She opened the side door and grabbed the flowers – freshly delivered Holland roses. But the wind crowned with a soaked newspaper and reining three transparent plastic bottles in his torn-paperbag-gown bumped into a woman and bowled her over. Sellers ran out of the shop to help their mistress and began to collect the scattered roses. But the rowdy-dowdy wind didn’t want to calm down – he caught one of the flowers and carefully brought it across the road to another pavement. A young salesgirl bravely ran after it and was immediately showered with puddle water by a passing truck.
- God be with that rose! – the shopkeeper cried, - Go to the shop before you catch cold!

…a red rose was lying on the pavement in the rain. It was perfect. Absolutely flawless leaves and petals seemed to be carved by an ingenious craftsman. The pavement, darkened with the water, seemed to be a shining marble, and the rain-dust (the rain turned into a drizzle by that time) covered the flower lavishly, making it slightly silvered…

The poet stopped. Rare pedestrians froze for a second before the flower and their lips shaped in an involuntary smile, returning them for a moment into their half-forgotten childhood. Then they carefully walked the rose around, being afraid to step over it, and continued their way. Some people didn’t even notice this perfect beauty, as though their eyes were closed.
- Well, good day, Rose, - the poet said with not a shade of a smile, - And so we’ve met at last… You know what, Rose, we’re awfully alike… Let’s live together, eh?

The years passed. The poet from the girl’s dream became famous – the Unwithering Rose gives fame and wealth to the worthy one. As for Greta – she became an incredible beauty, reaching that very age, when the maid is neither a girl anymore nor a woman yet and is similar to a half-unfolded bud. They met – a poet and a maid, and it doesn’t matter where – in Holland or in Russia – that happened. The poet was carrying the Unwithering Rose.
- My grandfather grows the roses exactly like this one! – the beauty exclaimed.
- Then it’s yours, - the poet passed a rose to her.
- But you’ve paid money for it, - the maid looked confused a bit.
- I found it on the pavement in the rain, - the poet said. – And it hasn’t changed a little since then… The best things in this world have no price, have they?
The maid took the rose.
- You’ve just taken my heart, - the poet said absolutely seriously.
- I know… - the beauty replied. - I had a dream where you spoke to the Unwithering Rose, - the maid tilted her head on the side. – “And so we’ve met at last…”

Ангел роз

Финну – Поэту и Человеку, без которого творение сие было бы немыслимо

История эта началась в Голландии. На ферме старика Ганса, который выращивал розы. Ганс был единственным цветоводом, за всю жизнь не потерявшим ни единого цветка. Розы его выглядели великолепно: одна к одной, крупные, гладкие, с прочными лепестками и листьями, точно не выращенные в оранжерее, а выпущенные на фабрике по производству искусственных цветов.
Соседи завидовали Гансу и во всём старались ему подражать. Так, например, в один год Ганс засадил розовыми кустами всю территорию, в ущерб даже знаменитым голландским тюльпанам, которые зацветали очень рано и всегда отлично продавались. Другие цветоводы крутили пальцами у висков: вот, мол, дурак-то! Что он будет со всеми этими розами делать? Кому продавать? Таким количеством можно завалить пол-Европы!
Но случился в тот год тюльпанный неурожай: налетела с овощных теплиц мельчайшая, словно пыль, мошкара и попортила все соцветия. Тогда торговые компании, скупив уцелевшие тюльпаны, спешно кинулись приобретать розы. Ганс невиданно разбогател! Его соседи, точно сговорившись, на следующий год утыкали розовыми кустами всё пространство, но спрос на цветы оказался невелик, и розы распродавались за бесценок.
Среди цветоводов поползли упорные слухи о возможной связи Ганса с дьяволом, и если бы бедолага жил в средние века, то не миновать бы ему знакомства с инквизицией.
Каждое лето к Гансу приезжали из Амстердама внуки – Грета и Андерс. Грета была старше брата на год и слыла мечтательницей, Андерс же, напротив, любил шумные игры и драки, занимался борьбой и доставлял сестре немало хлопот. Она опекала брата, как могла, но когда Андерсу минуло десять лет, он сам стал за неё заступаться.
У старого Ганса существовало незыблемое правило: с наступлением темноты все в доме укладывались спать, и как ни тяжело детям было с этим смириться (после Амстердама-то с его ночной жизнью, спутниковым телевиденьем да Интернетом!), старик оставался непоколебимым.
Ночи стояли жаркие и душистые из-за обилия цветов, заключающих ферму в ароматический кокон. Детям стелили на крытой веранде, освещаемой лишь тусклыми дворовыми фонарями да ровной жемчужиной-Луной. Ганс как обычно спустился с мансарды, чтобы пожелать внукам доброй ночи. Он заботливо поправил лёгкие одеяла и, пробормотав под нос только ему одному понятную молитву, собрался уходить, как вдруг Грета попросила:
– Дедушка, расскажи про Ангела роз.
Старик хмыкнул в седые усы.
– Ты не забыла?
– Как можно! – девочка тотчас уселась в кровати. – Раньше ты часто рассказывал об Ангеле роз, когда Андерс был маленьким, и всегда он под эту сказку засыпал.
– Какой ещё Ангел роз? – удивился мальчик. – Почему я не помню?
– Ты спал, – терпеливо повторила сестра. – А правда, что Ангел роз помогает тебе, дедушка, выращивать лучшие в мире цветы?
– Глупости, – снова хмыкнул старик.
– Как это «глупости»! – возмутился Андерс. – Все говорят о том, что ты всегда садишь столько кустов, сколько можешь продать и поэтому не терпишь убытков!
– Просто я не тороплюсь, – помедлив, признался дед, – и прежде чем принять важное решение ровно три дня размышляю в уединении. Вот тогда-то ко мне и приходит понимание, сколько розовых кустов нужно посадить. Это называется «интуицией». Ангел роз здесь ни при чём.
– Но как же! – девочка заволновалась. – Я ведь помню… Ангел роз – он ухаживает за каждым цветком, у него ясные зелёные глаза и снежно-белая кожа. Одежда его соткана из разноцветных розовых лепестков, а волосы покрыты чудной росой, умывшись которой человек становится невероятно красивым.
Ганс изумлённо уставился на внучку.
– Ты это помнишь? Да как же! Тебе ведь было…
– Ах, помню, дедушка! – смеясь, воскликнула девочка и указала на Андерса: – Смотри, а он снова спит!
Ганс отодвинул одеяло и присел на краешек кровати внука. Казалось, старик глубоко задумался. Девочка затаила дыхание, боясь, что он передумает с ней разговаривать, но, вздохнув, Ганс произнёс:
– Ангел роз действительно наблюдает за моими розами, чтобы они вырастали здоровыми, но не потому, что я какой-то особенный цветовод, просто в моём саду он выращивает Неувядающую Розу.
Глаза Греты расширились.
– Неувядающая Роза! Разве такое бывает, дедушка?
Ганс промолчал.
– Ты меня не разыгрываешь? Я ведь уже большая!
– Неувядающую Розу невозможно отличить от остальных роз, – негромко продолжил старик. – Единственный её признак – совершенство. Она абсолютно здорова: стебель ровный и гладкий, тёмно-зелёный, шипы твёрдые и острые, но они не причинят боли тому человеку, для которого Ангел роз вырастил цветок. Остальные люди хоть и будут укалываться о шипы, но у них не останется ран, а вот злые люди с очень плохими сердцами не смогут даже взять розу. Ну а совсем скверные и испорченные, у которых руки залиты чужими слезами и кровью, не смогут увидеть розу, потому что глаза у них закрыты на истинную красоту. Ангел роз особенным ножом срезает Неувядающую Розу в момент, когда она уже не бутон, но ещё и не вполне раскрывшийся цветок. Рост её останавливается, но и увядание не наступает, так как роза невидимыми корнями по-прежнему произрастает из вечности. Это только с виду она находится на земле…
– Как такое может быть, дедушка? – не выдержав, воскликнула девочка.
Старик сощурился.
– А ты вспомни расцветший жезл Аарона.
– Да, – выдохнула Грета, – это убедительно… Но для какого человека выращивает Ангел роз Неувядающую Розу?
– Никому неизвестно. Одно несомненно: этот человек её достоин.
– А сам-то ты видел Неувядающую Розу?
Ганс покачал головой.
– Я очень надеялся, что когда-нибудь её получу, но Ангел роз сказал, что довольно с меня того, что через возрастание Неувядающей Розы на моей ферме благословляются остальные растения.
– Значит, ты недостоин, дедушка, – тихо заметила девочка.
– Укладывайся спать, уже поздно, – Ганс, кряхтя, поднялся и направился к выходу.
– Я всё равно люблю тебя, – из-под одеяла призналась Грета. – Ты для меня самый достойный дедушка на свете!
– Спасибо, Гретхен, – полуобернулся старик, – и ты у меня особенная девочка, только не рассказывай никому про Неувядающую Розу. Люди бывают очень злы и непременно захотят ею обладать. Для этого они могут уничтожить все розы… чтобы отыскать Неувядающую. Ангел роз покинет тогда это место, и нас постигнет разорение.
– Я понимаю, дедушка, – поспешно заверила внучка, – и клянусь, что лучше мне умереть, чем погубить Неувядающую Розу и того человека, которому она достанется!
– Вот и хорошо, – старик улыбнулся. – Доброй ночи!

Когда шаги Ганса стихли, Грета снова уселась в кровати. Стояла такая тишина, что молчали даже далёкие лягушки, сверчки и ночные птицы. Грета глубоко вдохнула цветочный аромат.
– Как бы я хотела хоть одним глазком посмотреть на Неувядающую Розу! – вслух пожелала девочка и подивилась необычно прозвучавшему в полной тишине голосу.
– Ангел роз! – шепотом позвала она и примолкла.
– Ты меня слышишь? – в ответ не раздалось ни шороха.
– Ах, Ангел роз, я знаю, что ты есть, и, пожалуйста, – девочка переместилась на колени, – пускай Неувядающая Роза достанется тому человеку, который её достоин!
Она склонила голову набок, прислушиваясь. Затем довольно улыбнулась и забралась под одеяло.
– Спасибо тебе, Ангел роз, – прошептала уже засыпая…
Над Гретой склонилась огромная с длинными серебристыми волосами фигура. Воздух напитался цветочными ароматами так, что его можно было пощупать, и после этого на пальцах остались бы маслянистые следы, как от сочных розовых лепестков. Фигура потрясла волосами, и на спящую девочку хлынул поток тёплой звездной росы. Касаясь лица и тела Греты, роса тут же исчезала…
Девочке в это время снилось, как в далёкой России под проливным дождём бредет одинокий поэт. Одежда на нём вымокла настолько, что можно было уже никуда не торопиться. Поэт шёл по тротуару, не обращая внимания на спешащих и ещё полусухих под плащами и зонтами прохожих. Он слушал дождь и, возможно, в голове у него складывались стихи…
Возле «Цветов» остановился микроавтобус, из которого выскочила дама – хозяйка магазина. Отодвинув боковую дверцу, дама сгребла в охапку цветы – голландские розы, недавно доставленные в Россию самолётом. Внезапно налетел порыв ветра с мокрой бумагой, разноцветными пакетами и прозрачными пластиковыми бутылками и сбил женщину с ног. На подмогу хозяйке из магазина выбежали продавцы и спешно кинулись подбирать рассыпавшиеся розы. Однако хулиганистый ветер не угомонился, а, подхватив один цветок, бережно перенёс его через дорогу на другой тротуар. Молоденькая продавщица отважно кинулась вдогонку, но тут же с головы до ног её окатила грязной водой проезжающая машина.
– Да Бог с ней, с этой розой! – закричала хозяйка. – Сейчас же ступай в магазин, а то простудишься!

… на тротуаре под дождём лежала красная роза. Вид её был совершенен. Без единого недостатка или червоточинки, листья и лепестки – словно выточенные искусным мастером. Потемневший от воды тротуар казался блестящим мрамором, а дождевая пыль (к этому времени ливень перешёл в морось) обильно покрывала цветок, отчего он подернулся прозрачным серебром…

Поэт остановился. Редкие прохожие на мгновение замирали перед цветком и на губах у них появлялась непроизвольная улыбка, как будто возвращавшая их в полузабытое детство, затем они осторожно обходили розу, не решаясь через неё переступить, и устремлялись дальше. А некоторые шагали, даже не замечая свершенной красоты, словно глаза их были закрыты.
– Ну, здравствуйте, Роза, – без тени улыбки произнёс поэт. – Вот мы с вами и встретились… Не кажется ли вам, дорогая Роза, что мы ужасно похожи?.. Давайте жить вместе, а?

Прошли годы, и поэт из сна девочки сделался известным, ведь Неувядающая Роза приносит славу и богатство тому, кто этого достоин. Грета же стала невиданной красавицей, достигнув возраста, когда девушка уже не ребёнок, но ещё не женщина и похожа на полураскрывшийся розовый бутон. Они встретились – поэт и девушка, и неважно где – в Голландии или России. В руках поэта была Неувядающая Роза.
– Точно такие цветы выращивает мой дедушка! – воскликнула красавица.
– Тогда она ваша, – поэт протянул ей розу.
– Но вы заплатили за неё деньги, – смутилась девушка.
– Я нашёл её на тротуаре под дождём, – признался поэт. – И с тех пор она ничуть не изменилась… Самое лучшее в этом мире не имеет цены, вы не находите?
Неувядающая Роза наделила поэта необыкновенной мудростью.
Девушка взяла у него цветок.
– Вы только что забрали моё сердце, – не шутя, заметил поэт.
– Знаю, – ответила красавица. – Я видела во сне, как вы разговаривали с Неувядающей Розой… – девушка склонила голову набок. – «Вот мы с вами и встретились…»

The Angel of the RosesПроза

The Angel of the Roses
Проза