Зачем стремиться выше звезд?
Зачем кипеть, как в океане?
Тебе дорога на погост
Наградою за буйство станет.
Своя любому высота,
И большего не одолеешь,
Метаться понапрасну смеешь —
Себе ущерб и маята.
Из чаши пенное вино —
Собою обливает скатерть, —
Но успокоится оно —
Пятно останется, и хватит.
* * *
И час пройдет, и два пройдет;
Блеснут росинки на рассвете...
А, впрочем, что такое год?
Пройдет, и даже не заметишь.
Ты не булыжник между скал,
Фонарик ты цветной, бумажный:
Покрасовался, поблистал;
И все... И нет тебя однажды.
* * *
Душа просит звуков красивых —
Небесного просит вина;
Их много в просторах России,
Ими богата она.
Поэзия неиссякаема,
Хоть много ей строят преград.
В стране, где Каин на Каине
Песенно не говорят.
* * *
Решетки не видно, но ты за решеткой,
При полном просторе и кошельке;
И пусть ты обласкан волнами шелка,
И скипетр владыки блистает в руке.
Решетка твоя — скоротечность земного,
Решетка твоя — это Воля Небес.
Свобода! — живет ли она для такого,
Кто вдруг появился, — внезапно исчез.
* * *
Скоро здесь меня не будет,
И беды в том никакой.
И животные и люди
Любят светлый непокой:
Нравится им веселиться,
Кушать, как гиппопотам;
Утруждать свои ключицы
Наклоняяся к цветам.
Радуйся цветное лето,
Не пустуй лучистый лес.
На земле лишь злобе тесно,
Доброте не тесно здесь.
* * *
Хожу я - меж могилками петляя,
Иные есть забытые на треть.
И думаю: «Скажи, ну чем не тля я?
И мне здесь полагается истлеть».
А есть - забыты лишь наполовину,
А есть уже забытые совсем:
На них уже хоронят — кости вынут —
Забросят в мусор — в назидание всем.
Венков гора, остатки ржавой жести,
Оградок лом, подгнившие кресты...
Средь мусора, на этом самом месте,
Наверное, лежать и будешь ты.
* * *
Свободы нет — мечта есть о свободе,
И нет любви — полет есть за мечтой.
В цепях родились мы, в цепях уходим;
Мы ищем свет под каменной плитой.
Есть что-то, что любовь напоминает,
Стремимся вверх, чтобы скатиться вниз;
Все умирает здесь, все умирает —
Все рушится как на асфальт карниз.
Но для чего тяжелые напевы,
Где сердцу и душе отрады нет?
На этот свет явились не затем мы,
Чтоб видеть только серый, черный цвет.
* * *
Ну что мы в жизни понимаем? —
Лишь только то, что под ногой;
Куда нам дадено шагаем,
И нет дороги нам другой;
За ночью мы не видим света,
За звездами не видим звезд;
И мчимся, словно мы комета,
И тащится за нами хвост...
О, как твои стихи туманны!
Как многого не знаешь ты!
Придуманы тобою страны —
В созвездии шальной мечты.
* * *
А что мы знаем о душе?
Она невольница и гостья?
Она фиалка на погосте? —
Давно известное клише.
А кто копаться - в ней горазд,
Себя, считая, душеведом,
Потянется знакомым следом,
И глупости себя предаст.
А для серьезного ума
Неразрешимость — станет строже, —
Он на колени руки сложит,
И скажет: «Знание — тюрьма».
* * *
Кому-то звук, кому-то — краски,
Кому-то — яркие слова;
Природа творчества слаба —
Она не может без подсказки:
Ведь, озарение, оно
Приходит к нам с высот надзвездных —
Не уловил душою — поздно —
И пролито в песок вино.
А без надзвездной высоты
Ты не поднимешься над степью —
Скуют тебя немые стены,
Колодником поникнешь ты.
* * *
Я ухожу, я ухожу;
Вот-вот исчезну я в тумане,
И вспоминать меня не станут:
Так надо Небу, нахожу.
И без меня забот полно
У тех, кто на земле остался,
И к ним прийти сумеет старость,
Подать ужасное вино.
Из тех я буду, кто прошел
И не оставил ни следочка.
Еще коротенькая строчка...
Но что-то было хорошо.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Такие, какие мы есть - Олег Панферов Долго не мог выбрать, в какой из разделов поместить. Номинально, это поэзия... Но художественно... Художественно ли?
Впрочем ладно, пусть будет поэзия:)
